Las sesenta voces de Aldous Huxley

Una tarde algo plomiza, en la que la lluvia casi no es lluvia pero tampoco deja de mojar, me encontraba vagabundeando, sin rumbo, entre las diferentes salas de exposición del edificio Sabatini del Museo Reina Sofía de Madrid. Imaginad mi sorpresa cuando, mientras observaba las recopilaciones de folletos y panfletos en las vitrinas dedicadas a la producción propagandística e informativa de la Guerra Civil Española, descubrí, en letra roja y brillante, el apellido Huxley en la contraportada de uno de los libros.

¿Huxley? ¿Huxley? ¡Claro, Aldous Huxley! Todo amante de la ciencia ficción que se precie escucha el eco de  Un mundo feliz retumbando en  su cabeza cuando se adentra en una conversación sobre buena literatura. Este escritor británico, viajero empedernido e hijo adoptivo de la tierra que vio nacer el western, supo hipnotizaros con esa idea tan peculiar, tan suya, del derecho a ser desgraciados. En su faceta, tal vez, menos conocida, Huxley fue el encargado de escribir el prólogo de un libro que terminaría en la vitrina de uno de los museos de arte moderno más importantes de nuestro país.

El libro en cuestión, They Still Draw Pictures, es una recopilación de sesenta dibujos realizados por niños y niñas españoles que vivieron los horrores de la Guerra Civil. Estas sesenta láminas monocromáticas muestran, a través de los tiernos ojos infantiles de sus creadores, las escenas más cruentas del conflicto bélico que tuvo lugar en España entre los años 1936 y 1939.

"Visión que tengo de la guerra". Dibujo nº1, Jesús Esquerro, 10 años.
“Visión que tengo de la guerra”. Dibujo nº1, Jesús Esquerro, 10 años.

Huxley expone, acertadamente, que estos dibujos no son únicamente representaciones artísticas realizadas desde la inocencia, puede que perdida antes de que los jóvenes levantaran el lapicero y empezasen a trazar las líneas que conforman las composiciones; son, también, fotografías de los estragos que deja la historia contemporánea.

¿Cómo vive un niño la guerra? ¿Cómo salvar a un niño de la guerra? Tal vez no haga falta retroceder  ochenta  años, ni observar unos dibujos, para conocer la respuesta.  La, mal denominada, “crisis” de los refugiados debe resonar en nuestros oídos al leer estas palabras. Se escuchan sus gritos al otro lado del mar, en nuestra propia orilla o acalladas por las profundas aguas azules del Mediterráneo. La guerra y la indiferencia  – sí, también la indiferencia- nos han dejado cientos, miles, de voces que claman por recuperar su infancia perdida.

Pudiera parecernos, en ocasiones, que la distancia que nos separa de estas personas es similar, o mayor,  a la que nos aleja de los sesenta niños que plasmaron su visión sobre el conflicto bélico en láminas de papel. Nada más lejos de la realidad. A lo mejor, nos hemos acostumbrado a pensar que nada podemos hacer por mostrarnos más humanos sin arriesgar nuestra propia ilusión de comodidad. Es inevitable recordar, en este momento, las palabras de Gramsci:

« La indiferencia es el peso muerto de la historia».

Puede que dentro de sesenta años, una joven estudiante encuentre un libro mientras camina, sin rumbo fijo, entre los pasillos laberínticos de un museo. Quizás, en la contraportada de ese libro aparezca el nombre de uno de sus escritores favoritos. Tal vez, qué sé yo, entre sus páginas se encuentren recogidos sesenta dibujos que, de nuevo, relaten la historia de miles de voces olvidadas.

"Escena de bombardeo". Dibujo nº16, Francisco Torres Marcos, 10 años. Puebla Larga (Valencia)
“Escena de bombardeo”. Dibujo nº16, Francisco Torres Marcos, 10 años. Puebla Larga (Valencia)
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