Valar Morghulis

El lunes por la mañana se respiraba silencio y tensión. La población dividida, como dos ejércitos en el campo de batalla: a un lado, aquellos búhos nocturnos conocedores del destino, al otro, aquellos que esperan con ansia sentarse frente al televisor y disfrutar del último capítulo de Juego de Tronos.

Los búhos, sedientos de comentar el capítulo, guardaban su fuego interior como buenamente podían. 24 horas, no más. Porque ya sabemos cómo somos con los spoilers. Porque esta es la realidad en la que vivimos, hemos convertido las series en nuestra religión y la ilusión en nuestro oxígeno. En una sociedad donde los cliffhanger dan tanta adrenalina como las drogas o el sexo, era de esperar que el capítulo 7×08 de Juego de Tronos quedase enmarcado en los calendarios de medio planeta.

No hagas planes esa tarde, no oses en llamar a nadie para tomar una cerveza, si quieres, “ven y nos la tomamos mientras vemos el final”. El final, la final, fútbol por Juego de Tronos, los colores de tu equipo por el escudo de tu casa, los gritos, las lágrimas. Y el amigo que se sienta en la esquina del sofá, que no ha visto la serie, y al que mandas a callar porque pierdes el hilo, “ya te lo explicamos luego”.

Las calles cada día más desiertas, desde donde solo se escuchan los gritos de emoción huecos, y las vibraciones de tu sound round. “Benditos bares” nos decía Coca-Cola, benditos bares que por no desaparecer ahora te televisan finales de temporada, y no, no hablamos de fútbol. ¿Benditas series? 

Fanatismo ciego, amor verdadero, más leal que un Stark al norte. A esto hemos llegado, Ned. Esto has conseguido.

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